o vento, tudo &
a hora-do-lobo
sempiterna;
asinha sem tardança
a Espera é velha,
já se cansa
de ser quem era,
d'outro tempo, de
criança.
mil fadas, o fundo
desespero
no esgoto
do sentir
pois,
bem-vê estancado
seu fluir
no que é jogo
mor de vida
ou alento.
&,
no eirado,
o eterno
gato.
a fúria,
nesse chão,
tem luvas
de veludo;
sob a pérgola
com silêncio
mui astuto
d'esotérico
assunto.
sabe as'trelas,
não de vê-las,
mas são
luzes
sob
o pêlo.