Muito se vai tentando
No grito múltiplo
No penar inane
Na força
Do viço
Da antiga
Juventude
Assim como, na idade madura.

Quanto quisera
Quanto pudera
Quanto dissera
Quanto amara.
As cinzas
Falam mais alto
O orbe em ruína
O corpo é ruína
Tudo – e tudo que é força & alor –
É mesmo tudo
São fracas presenças de ser
E poder.

II.
O que é o ser,
Vos pergunto
- Até à falta d’assunto –
O pânico e o terror do nada
São tudo o que resta
É tudo o que existe.
Sim.
O que é ser?
Eis a pergunta
Que espera a vera resposta
O ser que é tudo quanto há
Que é tudo quanto
É
Que é esta mesma cadência,
Quer pergunta.
Cadência que,
Como diz o Sábio
É tudo. E,
No entanto, esse tudo – que, relembremos, é essencial –
Parece tão-pouco.
Essa palavra simples
Que alberga a ventura & e os danados
Que tem tanto de desmesura
Quanto d’alvor
(nada nos diz, nada nos sofre)
Nada revela do que é importante.
Sim, o que é importante?
O que conta quando tudo
- como dizem, algures –
Estiver dito e feito?
O deve & haver da
Existência,
A cifra final que vindica
Todo o azedume
Que, aos poucos
- mas firmemente –
se vai acumulando
Nesse rol d’agravamentos
A que chamamos vida.

III.
E temos agora
O que nos ocupa
O que nos preocupa
O que é de saber
E, quiçá, d’esquecer.
O quer é o
Infinito?
Aquilo que não se detém
Mas, também,
Que não
Se deteve
E – sabemos –
Que se não deterá.
Nunca.
E esse “nunca”
Responde e corresponde
Ao quesito: o que é tudo?
Eis, o mistério.
E
O mistério
É a Palavra.

“The best
Laid plans
Of mice and men”
They say, when, they lose
Track of them.

Não há arte suficiente
Neste embotado
Escriba
Para dizer
O quanto
Carece dizer.
Em vão gasta as noites,
Consome os dias,
Deseja e reza,
Profanas musas:
Dai-lhe a Palavra
Ou, então,
Que pereça

Todos somos funâmbulos
D’imprecisa linha-de-sombra
Que separa a realidade de si própria
E de nós mesmos.

Olha o gato.
Não precisas de ter mais do que um gato.
Não necessitas de ser mais do que um gato.
Não careces de querer ter mais do que um gato.
De querer ser mais
Do que um gato.
Um gato é tudo.
É pleno solar,
É total meia-noite,
É destreza e certeza,
Ataraxia perfeita.
Um gato
É
E mais não sabe, não diz, não quer,
E mais não é.

Que velado sentimento
T’atromenta os dias
Te aclara as noites.
Transbrilhante será
O clarão
Da vera
Sabedoria.

Que nada permaneça.
È-me indiferente o penar
Como é, também, o regozijo
De ser quem sou.
Prova uma gota de
Sangue
Para saber
Se, apesar de tudo,
Ainda vives.

O curto-circuito
É o novo grito
Urro em linha-de-terra
Prumo sem sentido
Angústia d’infinito.
Quero dizer-te
Quero,
De uma palavra
Ser o sopro
O único fiel
A alegoria plena
O estágio
Final
Da perpétua evolução.
Ser, mesmo,
A Revolução.

O digital
Está no menear da mão.
O ciberparanóide
S’aflige do eventual-certeiro
Controlo
De seu Grande-Irmão.
A tecitura da realidade
É trama que desfia
Um palimpsesto constante
De nóvel novidade
De cega-rega sem parança
De nó-cego em tardança
Do gume, o fio, o fim
D’aliança
Entre o remoto passado
E, d’inevitável, o incerto
Porvir.

O argonauta do obscuro
Foge da luz
Renega o dia
O argonauta do obscuro
Vive em constante mania
Vê no cosmo
Urdidura
Que desfia.

Era uma vez
Uma nave espacial
Que viajava pelo espaço
Sem ter nada d'especial
A não ser por um desvão
Que continha todo o cosmo
Onde vogava
Uma nave espacial
Que viajava pelo espaço
Sem ter nada d'especial
A não ser por um desvão
Que continha todo o cosmo
Onde vogava
Uma nave espacial
Que viajava pelo espaço
Sem ter nada d'especial
A não ser por um desvão
Que continha todo o cosmo...
(et coetera)

Uma preguiça
De corp'inteiro
Um torpor
D'insofrimento
Nem cortina
Ou reposteiro
Tapam
A luz oclusa
(em langor)
de meu lamento.

Ajuntai ao canto
Cavo
Da terra
O trinado
D'arqutípico
Pássaro.

A milimagens-por-segundo
Se vive neste mundo
Rotundo, absurdo,
Pensando, com tudo,
Que o futuro já veio
Aconteceu,
morreu
e foi
pró céu.

A névoa opaca
Que m'oprime
O peso de ser
E me saber.
Mesmo se
Pena
Seria plúmbea
Pluma.

Um unto viscoso
Uma mezinha esverdeada
Um chá, Perlimpimpim,
De raiz de mandrágora.
Enquanto, d'enxurrada,
Dá as horas
A clepsídra
Sem pinga d'água.
E sais e pós e tirolí
Benjoim e noz-moscada.
Substâncias de uso confuso
Em bigornas de uso contuso.
E alambiques são mais de mil
Um pra cada alor
Assim dispostos
Na Grand'Escada.
Um grimório esmaecido
Mui bem guardado
Por tal quimera
Desenfreada.
E tubos e pipos
E tonéis
Tornos e torniquetes
E galos e cabras,
Negros, pra três
Banquetes.
E redes pra anjos
E fadas
E filtros e coadores
Pra bílis, éter
E outros humores.
Uma retorta de nácar-perla
Com arcana poção
Já macerada.
E tudo isso
- e o mais qu'houver -
Redunda em quê
Senão em
Nada.

No pleno de mim
Sou oco.
Pugnai,
O nada libertado
A indigência
O enxurro
do mundo.

In the Land of Nought
The birds are not
The sky is grey
And the men ask
“What???”
But the women
know what it is
and what is knot.

Copiai, em verso branco,
Os sentimentos dos outros
Copiai, mesmo, os poemas dos outros
Sugar seu doce tutano
D'amargor é vida,
Quadruplamente, quando
se não tem alor
se não tem fervor
se não tem espera
se não tem, ao menos, valor.

Quisera um largo poema
Como uma fuga de Bach
De gongórico rendilhado
D'infinda mesura contida.
Na palavra um sôpro
No sôpro um alor
Nessa, mil-manhãs
D'Estio ou ditosa
Primavera.
Mas a noite, d'anis
Profundos e quantas auroras
Houve na breve história
Do mundo.
E todos os pássaros,
E toda a zoológica
Variedade da Creação.
Quisera usar linguagem chã
Universal, total, radical
Em sua peculiar & singela
Declinação.
E quanto de tempo?
E qual a errância?
E o muito que velar insone
Batalhar inaudito, mil vezes tentado,
Por segundo, por tanto poeta do orbe?
Quando numa única extática fulguração
O confuso do sentir e do sentir o penar
Se faz claro e límpido e transparente
Na sua mundana imanência
Embora, então, não sejamos
Já nós
Conquanto albialada figura
Que fala por nós
Que diz aquilo que nos é
Interdito dizer
Que realiza o gesto
Que é a cifra final
Que marca a hora do novo começo
De um tempo sem tempo
Da obsolescência do ódio
Da morte da guerra
Da abolição da vária pestilência
E de tudo o que magoa
E de tudo o que mal-trata
E de tudo que é carência.
Quisera, a fim, alcançar o voo
E nunca, nunca, nunca
Mais
Olhar
Em vão.

estou cheio d'essência
e, no entanto,
já não sou.

É naturalíssima a paixão d'indolência
Quando nitidamente se vê quão oco
É o teatro do mundo
E o ridículo de nós.

Sofre a experiência da perda
E terás a decência de perceber
Que não diferes, em tamanho e essência,
Do mais humilde ácaro
Qu'habite qualquer mundo de pó.

A poesia é sempre um resto
Um vago ou exacto precipitado
Daquilo que fica do dia
Ou do muito da noite.

Por ventura
Rezais
Ao Deus-Maior
Amplo como a noite
Vasto como o mar
Mas ágil como um gato?

Quanto mais se lê
Mais se funda
O artifício
De fazer nossas
As palavras dos outros.
Porém, não tem mal esse destino,
Nem ser néscio
Nem ninguém.
Só é pena este buliço
Que, já vivido e melhor dito,
Por outros, ser meu agora ainda.

Sossego em ser banal e corriqueiro
Não inovar, disrupção já a tenho
Que baste.
Um jogo,
Um jogo apenas.

Eu tenho palavras de vento
Palavras de vento eu tenho.
Vão-se com um sopro.
Mas, que é a vida
Senão isso?