Quisera um largo poema
Como uma fuga de Bach
De gongórico rendilhado
D'infinda mesura contida.
Na palavra um sôpro
No sôpro um alor
Nessa, mil-manhãs
D'Estio ou ditosa
Primavera.
Mas a noite, d'anis
Profundos e quantas auroras
Houve na breve história
Do mundo.
E todos os pássaros,
E toda a zoológica
Variedade da Creação.
Quisera usar linguagem chã
Universal, total, radical
Em sua peculiar & singela
Declinação.
E quanto de tempo?
E qual a errância?
E o muito que velar insone
Batalhar inaudito, mil vezes tentado,
Por segundo, por tanto poeta do orbe?
Quando numa única extática fulguração
O confuso do sentir e do sentir o penar
Se faz claro e límpido e transparente
Na sua mundana imanência
Embora, então, não sejamos
Já nós
Conquanto albialada figura
Que fala por nós
Que diz aquilo que nos é
Interdito dizer
Que realiza o gesto
Que é a cifra final
Que marca a hora do novo começo
De um tempo sem tempo
Da obsolescência do ódio
Da morte da guerra
Da abolição da vária pestilência
E de tudo o que magoa
E de tudo o que mal-trata
E de tudo que é carência.
Quisera, a fim, alcançar o voo
E nunca, nunca, nunca
Mais
Olhar
Em vão.