Sou d'encanto encantado, mostr'a face, a vera tez, de quem olha e perscruta e, inda assí, se qued'à escuta. Mimetismo, o mais burlesco, de ver tanto e tanta gente, de copiar o movimento, o exacto rigor, macaqueando, do maníaco s'expressando e a suave lassidão da donzela d'ocasião. Mesmo ao príncipe eu repito, sempre itero & admito que bonito não é de s'enxergar, pois qu'é velho, verrugoso e responde, verrinoso, Mas sou d'alta potestade e ordeno m'ostres belo. Eu por ora, igual a mim mesmo, faço que não ouço e bem deveras sou mouco & mudo, embora honesto na fiel reprodução do que passa e do que fica. Porém, nunca por nunca, esqueço e se vós olhardes bem meu corpo polido, d'opalina ventura, descortinareis, mais esbatido, todo o rosto que já não é, no ricto final da hora fatal, em sendo a última presença nesta terra de bem querença.

faltam-lhe os olhos, há muito vazados, e o nariz, de tão carcomido, mal se distingue na transpálida esquálida figura. Mesmo assim, avança, não errante nem a esmo, avança, a penas.

o mundo está entre o côncavo e o convexo de tudo o que é uno e complexo

Nada s'explica ou justifica, os sonhos vão e vêm e tornam ao nada d’onde vieram, e assí hemos andando, desde o primeiro princípio ao último fim ou - como dizem alguns - dos primeiros fins, às arrecuas, até aos últimos princípios. Tudo é um, e a ele pertencemos, por muito que nos custe. Partículas ínfimas de pó condenadas ao seu purulento destino, em réstea do pouco tempo que logramos ao tempo furtar. E, conquanto o sopro sempre s'escoe, se fica um precipitado, um quantum que teima em ser, será d'opalina phantasia n'aritmética da Creação.

Vem, muito naturalmente, até às portas da percepção e, do mesmo singelo passo, as tentarás transpor. Concedo. É também natural, que, aí chegado, queiras - pois, porque não? - ultrapassar o que tolhe, e em flor s'espraia, multicor. Nem são as coisas deste mundo que t'importam; sabes - mesmo que ignorar não fosse, como é, impossível - que entrando no balanço da onda, o caleidoscópio é ainda vertigem. Que a vertigem é, d’igual, abismo. Que este é um descer às fundas profundas e que dele, do abismo, apenas sobrevém - diria sobrevive - a morte.
Tudo isso sabes, pelo exemplar exemplo d'outros fantasmas, que passam verdescentes ou que guardas na memória, mesmo naquela recôndita. Porque viste tantos desses nem te preocupas em pensar que breve engrossarás as fileiras. Ademais, como resistir à fronteira, àquele limiar não mais umbrado? Qualquer, na tua exacta situação, faria o mesmo, qualquer, se símile sorte e ventura, não pestanejaria, porquanto todos temem que a mais breve desatenção desvie o rumo d'onerosa alvura,d'essencial essência do que virá; ao encontro almejado, esse cerne sagrado-profano que compensará tantos futuros - mas certos - agravos, penas e humilhações. Ora - isto é importante - é necessário estar maximamente desperto para s'alcandorar à transcendência, à paz suprema e final, serenidade de mil fontes raiadas, enfim, paraíso transideral onde se transgride esse famigerado limite que, desde há séculos, nos roubou as coisas no em si de si próprias para nos devolver um mero teatro cambado, adulterado, onde faíscam pálidas luzes que lambuzam o céu de falsa feérica coloração.
Colocada a questão nestes termos, o que t'impede de cumprir o inevitável destino de, por menos qu'em fugazes momentos, ser completa e infindamente feliz?