... e só o tempo do meio não é.

Nozolino busca pão

Uma sopa de feijão

Nozolino busca paz

Alegria que lh'apraz

Nozolino busc'amor

Nos olhos daquela flor

Nozolino está cansado

Sem nada ter achado

#1

Nós:
Não somos mais que uma casca de noz, quando não somos uma casca de nós.

#2

Ouçam:
Quando um sonido se torna em zoado e este ascende a ruído,
ensurdecedor barulho que nos ofusca os sentidos
até às entranhas.

#3

Só o mais frágil perdura.
Que o tempo (incessante como ele só) trabalha contra toda a dureza adamantina.

#4

Eis a gotícula.
Pinga que pinga até tocar no fundo das coisa.

#5

Para quê viajar, se nunca saímos de nós?

#6

Salta a pulga. Saltem pulgas, que vós nunca sereis humanos.

#8

Olhem, mas não vejam.
Que o horror nunca vos toque as pupilas.

#9

O espaço é todo o espaço do Mundo.
Mas o tempo é o fiel das almas.

#10

Sem a desgraça como poderíamos aprender a ser felizes?

#11

Gentil alma, não t'evoles, que ainda não chegou o teu tempo.

#12

O Ser, sem saber, é ditoso?

#13

A matéria toca-nos de muito perto.

#14

Será a natureza do enigma o horror e o medo?

#15

Embalamos a vida com todos os cuidados.
E, no entanto, somos nós que por ela somos tidos.

#16

Interrogação lapidar:
Se eu não existisse, ainda haveria Mundo?

#17

Mesmo qundo todas as palavras forem ditas, ainda poderemos escutar.

#18

O Sol é uma alegria de luz ou o horror da claridade?

#19

Vivam, mas não em contemplação.
Para que o tempo vos não ultrapasse.

#20

Se trabalhais de Sol a Sol, podeis viver durante a lua?

#21

Jamais digas a Palavra Final.
Pois, quem te garante que, uma vez proferida, não termina também o Mundo?

#22

Uma criança brinca e um velho morre.
Que tristeza quando os termos se invertem.

#23

Nunca prometas, para que o Destino não contrarie as tuas honestas intenções.

Chora lenta e dolorosa
Até à alba, seus alvores
Sofre a bela desditosa
Ai, d'amores e desamores

Teceu a trama da vontade
Com cuidado e um desvelo
Quedou a Alta Potestade
Mais que presa em tal novelo

Sorri a dama do enlace
Tod'alegria na doce face
Dissolvido já o duro susto

Feliz a triste vai um passo
Queira a força de um abraço
Apartar os prigos da maldade

Vossa Magestência permitirá que me prostre a Vossos pés em ósculos de louvor a Vossa bonançosa bondade? De mil sóis alumiando mes olhos. De fulgores inumeráveis que cegam d'esperança esta minha humílima existência. Nem há encómios que Vos façam jus, muito menos seria esta escória da terra que s'alcandoraria a lográ-lo, por muito fervor que m'isufle a certeza de Vossa magnificência. O servir-Lo, já é alegria d'insandecer, mas adorá-Lo em presença de Vossa Pessoa é anelo que jamais acalentei por nunca ter ousado imaginar que se pudesse cumprir.

(...)

Nem se havia [ainda] inventado a doença, nem legiferado a fome, nem instituído a guerra, nem, sequer, adulado a morte.

(...)

Tudo é recomposição
Na cozinha da criação.

Pegue na massa da
          Visão,
          Da audição,
Enfim, de toda a
          Sensação.
Faça uma pasta,
Junte-lhe sal, fermento
E mais outro condimento.

Pra cozer no forno
(quente d'antemão)
Da delirante imaginação.

Sirva, à balda
Ou com intenção
Essa obra
(qu'é um mundo)
Em construção.

E os cometas e os anjos traziam a bem-aventurança.
Os pomos verdejavam nos pomares, prontos as serem colhidos, ou, nem isso, pois caiam prestes nas mãos de quem fome tinha.
Antes da férrea máquina, que subjuga quando diz que liberta, antes ainda do elmo e da couraça, a carne tocava-se livre e mais livres os espíritos, que livres assim, docemente conversavam.
Mesmo as feras não eram feras, eram dóceis entre as gentes, as fauces belos adornos, ensinando a amar o próprio de cada um.
A vasta noite prescindia da escuridão, não havia medo e a lua alumiava o caminho com fulgores de prata, em oaristo com o viajante.

(...)

Tudo isto eu vi, antes da fúria dos homens me ter ceifado a visão.

O Senhor da Bela Vista
Veio à cidade
A ver a Revista

E com'era d'esperar
Apaixonou-se
Pl'uma corista.