tudo é ampliado
pela tecitura,
esgarça,
deste sentir,
ressentido;
diria mesmo
da simples desdita
de ser.

O cansaç'infinito
é uma terna,
ténue
presença
que,
mesmerizando,
m'esmaga.

enunciado está,
imperfeitamente,
expresso;
o mundo está,
imperfeitamente,
impresso;
o anjo paira,
imperfeitamente,
por sobre o orbe;
rubicunda, aquela figura,
imperfeitamente,
termina;
a máquina gira,
imperfeitamente,
dentro-fora
do eixo;
a transcendência,
imperfeitamente,
tolhe a paz;
a memória dos homens,
imperfeitamente,
s'agarra à frágil urdidura
do tempo;
apenas a morte
alcançou
a perfeição
d'esquecimento
&
olvido.

Todo o universo
M'inspira pavor.
Por isso, prefiro a
Doce alienação;
Deixar, paulatinamente,
Entrar a noite.
Por isso m'escondo da manhã,
renego o Sol e todo o apolíneo.
Mas, seja ponto assente, que nem
Dioniso m'acode pois se nego, mesmo,
qualquer orgiástico êxtase.
O que resta mais que vaga tenção?
Um diáfano sentimento por uma obscura divindade
Ainda por nomear.
Quando, acaso, m'escolhe um espelho
Pugno pl'o olvido
(e a manhã é, também, um espelho).
Há quanto tempo isto dura?
Desde que me soube sabendo,
Suspecto de que prevalece o irreal;
Tudo soa um pouco a falso
E, é por demais evidente, quão frágil é
O momento.
Por isso, por fim, não viajo.
Para quê se tenho o Longe
De mim tão perto?

São sete
as pétalas do Cosmo
Uma é a Loucura
Outra é tod'alvura
A terceira igual
à primeira
A quarta igual à segunda
A quinta é mor e desdém
A seguinte morre também
A última vindica as sete.
É o sonho sonhado
por todos e,
como tudo é êxtase e é falso,
por ninguém.