seja essa a pergunta que todos fazem, nas esquinas, nas cidades, nos ermos gélidos ou de tórrida exalacção, quesito magno e perene, que transpenetra as fibras recônditas dos viventes, respirantes apenas na exacta adveniência de tal funda questionação.

Esta chuva miudinha que penetra inté ao osso. ensopado um triste verdete se me agarrou à pele.

atiro as palavras a esmo, mas não para que acertem no alvo. há muito que a verve e a mira deixaram de me interessar.

Como um dia pregaram os Santos, Sepulcrais & Alados Mestres, tudo é planura na redondez imensa do orbe.

dizem que tudo flui, mas tumultuosa é a torrente que nos arrasta, insensível ao tempo que seja tempo da doçura d'existir

onde está o ceptro lunar, signo & sinal, d'infinita potestade, que adorna os mantos, os arminhos, causa maior e suprema desse escarninho povo, dessa vulgar vulgata imota, que vos admira à distância de um sopro em vossa tão alta torre, cristalina, que nos nimbos etéreos s'apoda, também, de Morada Celeste?

Na Igreja do Santo Crepuscular, a hóstia é quandrangular.

Sentis, singela voz, tã grande polifonia?

tudo são ruínas, tudo. os viventes, dolentes, respirantes, aspirantes a algo de bom, imaculado e puro, são cadáveres sem o saberem, não de uma morte próxima ou distante, num difuso porvir, outrossim, no aqui e agora do instante momento. mas não só cadáveres, essas gentes, porém daqueles já apodrecidos, carcomidos, verde gasto, em festim de vermes falecidos.

Enfim, um pouco só, enfim um pouco triste, enfim, um tanto descorçoado, c'as alegrias palatinas, enroladas no palato pla redondez de um verso, enfim, pão não são e logo se viu e ainda vê que o logos, enfim e afinal, pouco mais será do que um vulgar verbo d'encher.

Dizem que sou d'adamantina dureza, frio, sem sentimentos, coração frígido de gelo & aço. Labuto, de sol a sol, e mando e comando, fazendo trabalhar os outros ao meu implacável ritmo. Ensino e educo com o recto rigor da justa razão, sem que um breve sorriso m'adorne a comissura dos lábios. E, no entanto, em boa verdade afirmo, sem rebuços, que tenh'alma de poeta. Então, onde as emoções? Simples. Essas guardo-as num frasquinho de fina faiança, pra que não s'evolem, pra que não s'evolem.

Em paranóia-parafuso, extrudido-atordoado, porvir d'incerto improviso é o que parecerá minha figura, n'ambliopia perene-imperecível do comum concidadão, mais habituado, decerto, à'tilada opinião d'um sábio popular em sapiente-incipiosa verborreia d'ocasião, no jornal ou na revista ou, até, na curta-pantalha do aperelho radio-catódico, a que o vulgo mais vulgar também apoda de tele-visão.

A farsa daquele farsola é coisa de se ver. não dizemos digna, tã-pouco indigna. é o que é e mais não é do que sempre foi e, ademais, no porvir incerto e de rubicunda feição, sempre será. farsante em pinote, salto, cabriola, vai pedindo uma esmola. senão, porquê as faces rosadas sarapintadas de carmim?

conto o dinheiro curvado no chão. dizem que a vida é difícil, por mim, ostras e pantufas são para os outros. muito vinho também. eu cá, vos digo, que o animal é coisa grande & coisa funda. mas seja, meses ou dias ou anos, igual a si próprio, não digo que não. ademais e certamente o porvir é coisa vista. para alguns, míopes, ainda persiste. dois a dois é soma mais certa.

Uma volta, reviravolta, o Escrevinhices está de volta.

E voltou mais atilado, do estival cuidado?