Erguer em sistema o negrume, sondar o fundo do quanto da vida se renuncia; uma ideia-una, passível de quas'infinita variação na exacta medida em que o deserto é também labirinto. Mas porque não a narrativa d'esplendor, onde a presença de quanta potestade essente rescende a Primavera e isso é ternura e doce-alor, pulsão profundamente telúrica que, no entanto, de tal leveza que haja ascenso da terra? Talvez que a escrita seja morte em verbo e a fixação espúria desse esplendor do múltiplo mutável contenha a insciente impiedade da palavra que ao cindir de um todo de luz uma parte logo inventa & impõe uma sombra...

... ortodoxia da existência onde sempr'impera qualquer Inverno, urbe negra, bucólica vastidão d'espinhos também eles eivados de breu; essa, do mesmo modo, a solenidade de quem usa tal manto, ainda que esfarrapado e sujo é pleno & puro porque o que haja de sempre igual a si próprio rescende a fúnebre e se é morte o que não varia, o que seja de vida tem a irrisão própria de toda a alegria, vária e mutável e leve e doida e fresca e suave e irresponsável e outra.