Aquilo que é mais efémero melhor toca a face da eternidade. O porquê desse improvável amplexo preencheu a vida de tão estranha raça.

Tempos houve em que ainda pouco era. Apenas os elementos jogavam.

Pensar. Confabular uma urdidura perene. O dia é lonjura; a noite aperta e acolhe. Os centauros descansam na rocha solar pois vêem melhor do que ninguém.

Tardofranquia dos sacros portões. Doctor Angelicus e seus albialados mestres.
Cintilante é a memória dos imperecíveis. Alheios a qualquer corrupção, puderam aperfeiçoar o ínfimo gesto até à vera total imobilidade. Ad seculum seculorum.

Uma escrita para além da escrita. Que todos desejem. Pois, à força do muito querer talvez s'alcance. A transpalavra. O cosmo mesmo se curvará em recato. Um mundo outro s'inaugura. Consagrados aos deuses, à alba, ao humilde riacho que dá de beber à humanidade toda.
Queima o Sol e tanto, então, é d'argento. Nesse momento exacto poderá deflagrar isso que permanece represo em oxalá.

Auto ou hetero-referenciada, a arte, mas rarefeita. Expurgada de simbolismo, de si mesma, de todo elemento espúrio.
Mas, ainda (repita-se: ainda), mistérica.
Esventrai a barriga da besta. Como ignorá-lo?

Depois do torpor estival (mas sem balanço ou soçobrante tenção) a minuciosa labuta.