Leiam, critiquem
asseverem,
maltratem ou admirem;
brinco demasiado
com a palavra
como alma
de cara suja.
Um mocho
emulando
cotovia,
mas querendo ser
rouxinol.

[aqui está o destino
preencha-o como quiser:
faça, inscreva,
endoudeça;
coma a sopa
com a colher]

A palavra tenho-a
Suspensa
Na fímbria calada do Não-Ser
O silêncio ficou guardado.
O grito nem se ouve.
E o riso, senhores,
e o riso
Que é dele?

Como num dia de Sol.
Como a noite sem estrela.
Ali vai um caracol
Penando pela viela.

Ser feliz?
Nunca o fiz.
O que sei
é ser neurótico;
osmótico.
Pensar que sou artista
Um pouco doudo,
Um tanto ista
(mas, nunca por nunca,
sacrista).
Pôr os assuntos em dia
Dar ordem à mania
Viver, talvez, em recato
Com um penacho pacato.
Sim. É preciso ser exacto
Existir d'imediato
Cultivando, no entanto,
o porvir. E ostentar a vaidade
Co'a cor de mocidade;
mas pequenina, quase escondida
guardando toda saudade
como fantoche animado
perdendo, sempre a sorrir,
um suspiro adiado.
E
Pode ser
Que um dia haja
Fim
A este martírio
De mim.

o poema
matura, fervilha
exige e,
há quem diga,
respira.
é, sendo, a sós
com ele.
na palavra
como na vida:
ser exacto.

Certo quanto, incerto quando: eis a morte.

Quisera a sorte cansada
Viver em nova d'oxalá
Adiar o prazer
Em quadros
D'agradável proporção.