escrevinhices

(s/ título)

2011-11-12T12:00:00.001Z

Muitos textos
Em seus contextos
Muitos seixos,
Muitos seixos:
Areia-pó
De literatura.

(s/ título)

2011-11-07T12:00:00.001Z

Felicidade: solver as antinomias da vida.

(s/ título)

2011-11-03T12:00:00.000Z

No rasgar da lâmina:
Só a terra pulsa
E bem a imitam,
As estrelas.

(s/ título)

2011-10-25T12:00:00.002+01:00

Alba é ocaso da noite.

(s/ título)

2011-10-21T12:00:00.002+01:00

O homem-roxo grita
Mas ninguém o houve
Há muito que grita
E o som tingiu as estrelas.

(s/ título)

2011-10-17T12:00:00.002+01:00

Eu
Agora
Poeta.

(s/ título)

2011-10-15T12:00:00.002+01:00

No apogeu do azul: o precipício
E tant’anil escurece até
Ao derradeiro tom.

Vário Binário #4

2011-10-07T12:00:00.001+01:00

IV.
O suave absoluto de um livro:
Consabida ironia: o frágil desafia o tempo

Vário Binário #3

2011-10-05T12:00:00.002+01:00

III.
Terna aura d’hecatombe
És doce torpor d’inanição

Vário Binário #2

2011-10-03T12:00:00.002+01:00

II.
Haja prece ao Deus Louco
Da brisa suave e do Pó

Vário Binário #1

2011-10-01T12:00:00.003+01:00

I.
Eis Quirina, a flôr-donzela,
Olhos gastos de tanto ver

(s/ título)

2011-09-28T12:00:00.002+01:00

Na distopia dos famintos:
As tigelas d’absinto…
Na distopia dos aflitos:
A paz-pobre
&
A vertigem sã.

(s/ título)

2011-09-23T12:00:00.002+01:00

Sabath ébrio
Em tã’escura
Viagem.
Há novas
Da lucidez?

Ubi Sunt

2011-09-20T12:00:00.001+01:00

Busco, e sempre errei,
A essência da manhã:
Talvez, na idade madura,
Saia deste estupor,
Talvez, na idade caduca,
Reencontre primevo
Verdor
Seja,
Talvez,
em derradeiro
Estertor

(s/ título)

2011-09-15T12:00:00.002+01:00

Apenas quase te disse um pouco…

(s/ título)

2011-09-12T12:00:00.004+01:00

Diz-me tu, ó Daninha, no momento d’estertor: exerces ladina tua tenção ou respeitosa em teu luto, esse primordial e derradeiro, aguardas, terna, compassiva, maternal o desfecho?

Porque haverias de t’importar, se colhes ainda o humílimo que não, sequer, humana creatura? Será que decides? Te vergas talvez à Lei não-escrita mas nem por isso menos adamantina que a da Tábua? E como serei a prescutar, ainda em tempo de fazer dessa ciência qualquer verve, os arcanos mistérios?

Sei que de vós só colho silêncio e nem quero ruído: mau augúrio seria…

(s/ título)

2011-09-09T12:00:00.002+01:00

Infindas vozes t’acolhem no não-lugar do decesso.

(s/ título)

2011-09-05T12:00:00.003+01:00

A possibilidade do vislumbre é tudo o que alcanças. A visão entrevista da grande estrutura… e a micro-tenção laborativa se subtrai na ausência da grand’imagem mas esta não logra ultrapassar a barreira d’inexistência sem aquela. Como obviar os mundos e universos de derrisão que nos atravessam todos?

(s/ título)

2011-09-02T12:00:00.002+01:00

Lanternas ao gosto da romã (eis a luz, eis o mistério).

(s/ título)

2011-08-28T12:30:00.001+01:00

nos tombos da Belez'Infinita
vive amargurado o velho guarda-portão

(s/ título)

2011-08-23T12:00:00.004+01:00

O silêncio é de pedra. Melhor, o silêncio é da pedra, ou ainda, a pedra é o silêncio (mesmo quando esta se manifesta, ruidosa, é revolta autopulsada de se não sentir em seu natural repouso). E por isso ambos são funérios.

(s/ título)

2011-08-20T12:00:00.007+01:00

Imagina que tens um universo a crescer, a consumir o teu corpo. A princípio (que estas coisas começam ligeiras) a vaga sensação de vazio que é o teu dia, depois uma fosforescência toda tua. Abandonar a comida (o prazer da comida), o sono e demais funções de subsistência é apenas tão dificultoso quanto a força do hábito. Finalmente os orgãos vitais dão lugar à vastidão. Aí chegado, abdicas da angústia da metamorfose, da aparente solidão, compreendes a transparência de tua etérea condição, e entreténs-te a ordenar, no teu íntimo, a comparência das criaturas que geraste a partir das antigas memórias do que foste.

(s/ título)

2011-08-17T12:00:00.003+01:00

Talvez, no ocaso da vida, até na hora-final (mas aí já há transporte, tens um pé em outro mundo), s'apresente o sentido.

(s/ título)

2011-08-15T12:00:00.005+01:00

Que toda a cognoscência se t'apresente nos Tombos d'Esquecimento.

(s/ título)

2011-08-10T12:00:00.004+01:00

Alma nova é esgotar toda a derrisão.

A revolta é preciso... Mas o mundo, feroz de aço e gume, se não atemoriza com tua banal bravata... Imaginai, outrossim, a ventura da ideia... Deter a obra como prisma e descobrir-lhe, com um simples esforço de casual observador, umas lâminas, outras armas, contundentes, também a ternura sem excesso de mel mas naquela estreita medida, até a verdade...

(s/ título)

2011-08-03T12:00:00.005+01:00

Se mesmo Cronos está cansado, de eras, tantas quanto o tempo alcança. E se lhe falha a imaginação abundam as simétricas repetições, augúrios de gasta trama. Se recai em olvido do quanto tragou assim polulam os teratológicos anacronismos. E se, por supremo fastio, dos íntimos tormentos lograr liberdade imporá, decerto, um fluxo sem hora: um único caos (que é para sempre), uma única voz (onde as ínfimas modulações?), eterno instante mas sem permanência.

(s/ título)

2011-08-01T12:00:00.003+01:00

Não há nuvem e não há chão que se não escore no pretérito. Do antigo fautor muito se sabe – tudo se julga saber – e não há dúvida sobre a primeira forma, aquela símile da bem proporcionada esquadra, mas que oprime porque se considera, talvez não injustamente, já perfeita e final. E quando acaso s'inova, ao escândalo dos coetâneos sucede-se a estranha alquimia que dá fulgor às cousas mortas. Pois antes sofreste, no real ou figurado, as penas do patíbulo. Aleluia porém, se foste chamado a um lugar cativo na memória dos homens. Ademais, muitos padeceram e suportarão iguais horrores tendo como único prémio o olvido.

6 Anos D'escrevinhices

2011-07-28T17:00:00.007+01:00

6 anos d'escrevinhices, idade bonita e, para blogue, provecta. E, ainda que mais tempo tenha que leitores mantém-se útil e vivo e postante.

Há pouco remodelado viu reforçado o seu ar de caderno d'apontamentos, esquiços que por vezes se vertem em livros, artigos de jornal e no mais que seja possível.

Não s'esconde o desejo de maior audiência, de olhares atentos que apreciem e sugiram ou critiquem ou, tão-só, apontem a omnívora gralha... Porém, insiste-se em um estilo que alguns reputam difícil e embora haja reacção à infantilização da língua promovida pelos autores da moda há, também, livre & franca exploração da forma & fundo do que reste ainda dizer neste orbe saturado d'escritos.

Quarteto

2011-07-27T21:10:00.002+01:00

O Homem-sem-Limite
Não tem o mundo
Porque o mundo,
Já se vê,
É limite

O Homem-sem-Limite
Não tem Deus
Porque Deus,
Suspeita,
É inexistente

O Homem-sem-Limite
Não se tem a si próprio
Porque o raciocínio
É uma concatenação linear
D’ideias

O Homem-sem-Limite
Só tem o nada
O que,
Parecendo que é pouco,
É muito

(s/ título)

2011-07-25T12:00:00.002+01:00

Não. Não virás a saber da fúria de outro lado
não está no punho (cerrado)
No estômago (e sua boca)
Nem sequer no bolso-do-colete
Está na lucidez (ferina)
Qu’escalpelize
O todo & o mundo

(s/ título)

2011-07-17T12:00:00.001+01:00

Ser todo noite
Espírito
Impávido
& breve

(s/ título)

2011-07-15T12:00:00.004+01:00

E nesse suave
Gotejar de nadas
Se consome
O frágil
Fogo
De vida

(s/ título)

2011-07-11T12:00:00.002+01:00

A grande ábside, imensa
Poalha d’ouro
(milhões de partículas
Suspensas
Com o peso de mil trovões)
Arquitectura ébria
Espéculo de minha
demência

(s/ título)

2011-07-07T12:00:00.001+01:00

Um sonho gigante
Um sonho d’olho-aberto
A vida é a transmigração do tempo
Busco alimento

(s/ título)

2011-07-05T12:00:00.002+01:00

Peculiar desdita e tormento
Aqueles do homem:
Na máxima impessoalidade
Encontrará sua essência

(s/ título)

2011-07-01T12:00:00.003+01:00

Um tempo de reflexão
Sem ocaso
(porque esse, teu imo, já permeia?)
Um templo de reflexão
Sem ocaso
(porque a falaz banalidade,
mesmo a fim, a obra consome)

(s/ título)

2011-06-30T12:00:00.000+01:00

Peço a Deus que me dê asas
Mas que isso me não transmute
Em mensageiro
(qualquer banalidade é outra forma
d’inferno)

(s/ título)

2011-06-26T12:00:00.004+01:00

Fundos de tristeza
Mágoas de polícromo cinzento
Quereis luz e Sol
Sangue quente &'scarlate
De líquida hecatombe?

(s/ título)

2011-06-20T12:00:00.004+01:00

A Máquina d’Holocausto é orto de temprança. Não só por ser a morte superior vindicação da vida, mas ainda porque é moto autopulsante do abscôndito ego.

abscheid

2011-06-14T12:00:00.002+01:00

Com espanto lunar
Foi-se o tempo.
Ir-se-á agora o mundo.
Não já a caminhada
d’outrora.

(s/ título)

2011-06-09T12:00:00.004+01:00

O berço de teu sentido
É língua de cinco lâminas
Em cada uma
Ambos os fios ferem
Ambos os fios evisceram
Ambos os fios matam
Mas isso não é logo
Tem demora de muitos anos

(s/ título)

2011-06-07T12:00:00.003+01:00

Eis, finalmente, os últimos dias, aqueles do fim…

(s/ título)

2011-06-04T12:00:00.003+01:00

Nada é para sempre, apenas subsiste o impermanente.

(s/ título)

2011-06-01T12:00:00.002+01:00

Aquilo que desconheces é o mundo
Mas o poeta tem de saber da ínfima cousa
Não para lhe tirar o ardor e frescura
- esses serão preservados -
Antes é um labor demiúrgico:
Criando mil orbes outros
Dar conta fiel deste & seu

(s/ título)

2011-05-28T12:00:00.007+01:00

Ao auspicioso mesmo que se não cumpra.
À manhã d’Estio ainda que sobrevenha a borrasca.
Às promessas que se dão por não-escritas.
À sorte que é um símile de capricho.
À oferenda tóxica.
Só a morte é constante & fiel.

(s/ título)

2011-05-25T22:08:00.004+01:00

Caçai, de preferência, os sem-esperança: esses melhor acolherão a chacina.

Em alternativa, mas com o mesmo efeito, cercai os de toda-a-fé.

(s/ título)

2011-05-23T12:00:00.002+01:00

Dai razão à razão nova. Forte o corpo em novidade (não porque cada gesto seja novo mas porque a matéria é tudo).

(s/ título)

2011-05-20T12:00:00.001+01:00

(…)
- Dançaste furiosamente?
- Sim, dancei.
- E comeste a carne dos corpos?
- Sim, comi.
- Então serás bem-vindo.

(s/ título)

2011-05-17T12:00:00.003+01:00

A revolta é preciso… da insidiosa esperança um mundo de cinzas.

(s/ título)

2011-05-12T12:00:00.005+01:00

Em um desejo d’absoluto, um querer de doçura… quanto d’amaro haverá? A lusa pulsão para o mesquinho, infra-crer quando se quer tudo.

(s/ título)

2011-05-09T12:00:00.002+01:00

A vida dá seus dons a esmo: agora um requinte, então, d’irónico acinte, um pedaço de pesadelo.

(s/ título)

2011-05-06T12:00:00.004+01:00

Existir: com uma única & una gota de realidade.

(s/ título)

2011-05-03T12:00:00.003+01:00

Tudo se consome. Tudo? Primeiro o número de tuas exalações; o tempo que nos é dado manter esta forma; a própria ilusão de que alguma cousa vale a pena. Talvez a escrita, com suas propriedades d'alquimia, transmute o radical desencanto naquela gota de verdade que, por quanto em dose homeopática, vindicará a existência.

(s/ título)

2011-05-01T12:00:00.004+01:00

Dessa matéria negra de frio e pavor. No espéculo polícromo do segredo está a cifra d'obsessão. Queria, antes, vogar no torpor, manhã d'Estio, e essa água (primordial) de bálsamo.

(s/ título)

2011-04-29T12:00:00.005+01:00

A vida é um suspiro.

Porém, quantas vezes parece eterna se t'inquietas em tua errância.

Futuração

2011-04-26T12:00:00.004+01:00

Uma sombra funesta que te toca e s'agiganta: enquanto s'espera, uma teratologia futura mas real, inevitável, explode tão variegada quanto infinita no palco do medo.

(s/ título)

2011-04-24T12:00:00.003+01:00

Um pensamento coerente até ao fim de si próprio. Onde o seu terminus ad quem, logicamente, contém todo o cosmo.

(s/ título)

2011-02-26T12:00:00.002Z

Penso na espada acerada que, etérea & eterna, por mim espera.

(s/ título)

2011-02-24T12:00:00.001Z

Quando era jovem não o sabia: o tempo é o que temos de mais precioso.

(s/ título)

2011-02-20T12:00:00.003Z

Como na física, é imperscrutável o que fica para lá do horizonte d'evento.
O artista, pelo contrário, é aquele que vê e dá notícia da transcendência.

(s/ título)

2011-02-17T12:00:00.003Z

Perder todo o diverso na consagração do mesmo?

(s/ título)

2011-02-15T12:00:00.001Z

Os livros, d’encanto secreto-discreto, são, ora, mais pleno objecto. Funéreos na sua talvez aprazada obsolescência têm a cifra própria das cousas defuntas.

(s/ título)

2011-02-02T12:00:00.001Z

A vida: ora se nos escapa, ora se detém, infinita no tédio. Procura-se, assim, nest’estranh’errância, o cerne do que de genuíno - porque perfeito e, por sem mistura, puro - haverá. E isso, mais do que tudo, nos iludirá pois essa é a condição perene de quem busca o inefável.

Páginas de doutrina estética

2011-01-31T12:00:00.004Z

Não te ama porque não soi condescender a tão banal tenção.
Não escreve porque s’abstém d’impor a outrém a parca interioridade que habita qualquer.
Não quer a boa comida: um escrúpulo moral sonega-lhe a aute cuisine.
Ouviria mais música não fora tão duro d’ouvido.
&ct.
Mas vê e sabe apreciar quanto obstáculo s’interpõe na vera fruição das cousas do espírito.

(s/ título)

2011-01-24T12:00:00.000Z

As terras ignotas do porvir (e assim também seu tempo). Inconsciente mas não ledo tento exercer um olhar.

(s/ título)

2011-01-22T12:00:00.003Z

Como tantos, sei-me paralizado pela sezura do porvir. Muitos anos transcorrem antes de saber o que fazer na pregressa circunstância.

(s/ título)

2011-01-20T12:00:00.003Z

Queria entrar na posse de um texto secreto. Mas que todos soubessem que era meu. E nele constaria a cifra das infinitas cousas embora nos seus ínfimos pormenores.

(s/ título)

2011-01-18T12:00:00.003Z

Se nada s’inventa tudo se transforma. E, dess’incessante derrisão se constrói a obra.

(s/ título)

2011-01-16T12:00:00.002Z

Vem: do manuseio da vertigem, do todo e do sempre… De tanto querer chegar à raiz das cousas esquece-se que a venal banalidade também encerra o seu quantum de realidade.

(s/ título)

2011-01-12T12:00:00.000Z

Ao ritmo do milenar olvido: quatro voltas nos quatro pontos.

(s/ título)

2011-01-11T12:00:00.000Z

Sois exuberante. Nesse momento não sabes que t’espera a morte e a corrupção

(s/ título)

2011-01-10T12:00:00.000Z

D’alma morta vê o dia. Pois, d’alma cega não menos sabe que Esse que tudo devia enxergar. Melhor m’explico: exortação dos demónios; cada homem é palco dessa batalha antiga e mesmo não dando por ela - pensando que há escolha em todo o porvir - vivemos em só um rio. E não diga ninguém Desta água não beberei, porque tudo o que está predestinado deveras será.
São os íncubos a decidir. Por que caminhos vos levarei, pensam, com o argumento da vasta malícia, e tu meu pobre amigo te quedarás sequaz de tais ínfimas potestades.

A Mensagem

2011-01-09T12:00:00.001Z

Sempre se foi dizendo que o artista – qualquer artista – joga com o tempo e com a história a lotaria da imortalidade: como um náufrago (quantas vezes de si próprio) & sua garrafa tenta inscrever no tecido da realidade algo de significativo. Mas, opresso pela angústia da influência desconhece se, em última instância, o seu labor vindicará sua vida ou se quedará derrotado pela derrisão da obscuridade.
É um deus também abscôndito que decide o seu destino.

Recomeço

2011-01-06T12:00:00.017Z

Apesar de tudo, o escrevinhices não acabou: a escassez de leitores implica um agonizar d'intenção do autor que padece e lamenta o quantum d'inane idiotia merece foros de cultura... mas, quando se crê pode-se tudo, para além da racionalidade do silêncio... Por isso aqui está o escrevinhices. Novo de vontade & renovado de face para que a emissão prossiga. Mesmo que só para ti, solitário, ideal e quiçá fiel leitor.

(s/ título)

2010-10-04T12:00:00.004+01:00

chamai à colacção os nomes da Besta

a cifra da Cidade-Impossível

Isto, enquanto ouvís os passos de um gato.

(s/ título)

2010-10-03T12:00:00.004+01:00

Eis o da Ordem-Primeira. Que te passe ao da Ordem-Segunda, este ao da Ordem-Terceira. E assim, ad eternum, por quantos céus ou infernos houver.

A Neve

2010-10-02T12:00:00.005+01:00

Angústia. O vortex de te sentires opresso; tanto inferno quanto alcance tua imaginação.

E procuras fugir e andas e andas e não há fuga, porque carregas dentro todo o peso, a maleita que te acolhe. Revolta. Contra o íntimo mesmo mas esse permanece estrangeiro à tua vontade. Governa-se com leis próprias e olhá-lo de longe é o máximo que se logra obter. Assim, exótico, distante te corrói os dias.

Como é boa e límpida e leve a calma quando a há.

(s/ título)

2010-10-01T12:00:00.007+01:00

que tudo volta à sua primordial essência é certo e sabido. É assim que inevitável & inadvertidamente voltamos às palavras, às frases, ao estilo que primeiro nos impressionaram.

(s/ título)

2010-09-30T12:00:00.005+01:00

o[s] desencontro[s] da razão com ela mesma.

(s/ título)

2010-09-29T12:00:00.003+01:00

o sábio venturoso e agraciado pelo Destino, no final de sua excogitação, poderá, talvez, atingir o estado comummente reservado ao néscio: ser feliz.

(s/ título)

2010-09-28T12:00:00.001+01:00

necessitas da máxima lucidez & [feroz] acutilância.

(s/ título)

2010-09-12T12:00:00.001+01:00

aquele que se repete preservera em senda da Fúria-da-Coerência.

(s/ título)

2010-09-11T12:00:00.000+01:00

o lamento comuriente e vão (de ser lamento). Como se para se ser escritor ou poeta se tenha, forçadamente, d'existir em sobrevida reflexa, paradoxal & gasta.

(s/ título)

2010-09-10T12:00:00.004+01:00

ainda que professando o hábito da escrita, escapar se não pode às usuais maleitas de quem assim o faz. Seja uma o temor do não excesso, seja outra a vontade d'apagar, do reino da existência, a memória mesma da obra pregressa.

(s/ título)

2010-09-09T12:00:00.001+01:00

Anelas pela inefável seriedade de um tomo com seu peso de tomo, do nome daquele sonante. És fragmento e irrisão. Viver, contudo, na espera de uma unidade.

(s/ título)

2010-09-08T12:00:00.001+01:00

planoscópio: vês no ínfimo o infinito. Ou será diverso? Esse espaço do meio, onde vive a vida, há emoções, se jogam os destinos vários das humanas creaturas. E isso assim é feito da experiência, daquela que se não sente haver. Debalde se ousa pensar se não há esteio.

(s/ título)

2010-09-03T12:00:00.000+01:00

Os momentos eternizam-se na memória.

Mas, mesmo esta, perece.

(s/ título)

2010-09-02T12:00:00.001+01:00

E, assim, por vezes, é árdua uma narrativa [toda] de factos felizes.

(s/ título)

2010-09-01T12:00:00.001+01:00

A verdadeira aprendizagem, aquela científica, provém de uma violência sobre o espírito.

O conhecimento empírico das coisas da cultura tem como fonte o prazer.

5 anos d'Escrevinhices

2010-07-28T19:59:00.010+01:00

1. Há exactamente cinco anos começou o Escrevinhices. E, mil e tal posts depois, mantém-se e mantém a sua parca audiência, uma gota que se quer sã no oceano d'inanidades que infecta o nosso espaço público: é interessante constatar que muitos dos blogues de referência desapareceram; é fácil de explicar: a moda dos blogues passou - agora, em 2010, as redes sociais interessam mais àqueles espíritos de escol que, no afã de manterem a notoriedade, abandonaram os seus badalados espaços da blogosfera logo que perceberam que havia outra coisa no horizonte... Talvez esteja a ser injusto, afinal o facebook chega aos 500.000.000 de utilizadores, porém ... a vaidade é uma fraqueza tão humana e universal que, por tão banal e corriqueira, pouco interessa combater (e ademais, essa gente esqueceu a maravilhosa plataforma criativa que é um blogue, porque não estão interessados em criar nada; nesse contexto que mal tem que os líderes de opinião sigam as modas?)... o problema, e que diz respeito a todos os media, é que a questão que hoje se põe não é já tanto a do suporte da comunicação mas do sobre-excesso de meios que se deparam com uma insuspeita escassez: a da atenção; todos nós, bombardeados por mensagem, temos de ratear o tempo e esforço a despender; numa espécie de dariwnismo comunicacional: só a mensagem mais eficiente triunfa e os critérios dessa selecção, sofisticada e implacável, passam pela relevância da autoria mediada pela vox populi, em termos que importa aqui definir: são os mass media, ie, os agora tradicionais por contraposição à net, que estabelecem uma reputação; os cidadãos anónimos que ganharam uma voz na era dos blogues continuaram anónimos e por isso irrelevantes, a não ser pela força dos números, da massa, o que é uma contraditio in adjecto em relação à noção de autor; um verdadeiro autor é aquele, entre outras coisas - como a qualidade do seu trabalho - cuja voz, pessoal e idiossincrática, tem peso e o poder de se projectar de forma suficientemente eficiente; e hoje luta-se mais pela audiência do que pelo ideal romântico e quiçá ingénuo de um valor intrínseco, fecundo e perene; por isso o efeito pernicioso de uma intelectualidade fútil e até medíocre – detêm, monopolisticamente, o poder de se fazer ouvir, contudo o seu talento não é o de criar uma obra profunda, bela, ou tão-só pertinente mas, justamente, o talento de se fazer ouvir, de perpetuar a sua voz estéril mas que por ser, então, ubíqua, sempre existe como incontornável e algumas vezes insuportável, por ruidosa; o verdadeiro drama é, assim, quando esses mecanismos da sociedade-espectáculo corroem a intelectualidade que, por tradição, deveria resistir a tais processos; isso explicará o triste panorama actual das letras, embora se acredite que só o tempo separa o trigo do joio...

2. Ora, a verdadeira dificuldade, não é pugnar pelo apuro da escrita, servida num quantum, ainda que modesto, de originalidade, estilística e semântica, o difícil é resistir à obscuridade, continuando a trabalhar sob um manto de invisibilidade, enquanto se assiste à progressiva sofisticação e glória desses autores que vampirizam a atenção de todos com um chorrilho de vacuidades, que sufocam, com sua mera presença , qualquer outra voz.

3. Repare o leitor: não tem este escriba a pretensão de possuir talento, nem é pessoa amargurada ou rancorosa; não ataca ninguém em particular por lhe repugnar a polémica: quem isto ler lembrar-se-á de alguns nomes a quem serve a carapuça; muito menos é profeta de uma qualquer hodierna decadência.

Apenas se tenta tecer algumas considerações, não-cientificas e subjectivas é certo, sobre o panorama literário.

4. Crises, houve tantas, que qualquer idade-de-ouro será um mito; e o que é curioso é sempre haver exagero na análise secular do contemporâneo: por vezes os coevos estão convencidos de um imenso fulgor, risível aos olhos dos vindouros, outras, afundam-se em depressiva consciência da queda e no futuro há quem encontre riquezas nessa época desprezada por quem a viveu.

Talvez a realidade melhor se encontre no meio termo: vantagens e desvantagens, virtudes e defeitos.

5. Hoje, qualquer pessoa tem à disposição (e quase de borla) um vasto repositório de informação.

Não é demais salientar esse assombro: nunca houve tal coisa (e a breve trecho poderá deixar de haver, quando as forças censórias, enfim, triunfarem e a ideia criminosa da pretensa protecção dos direitos de autor for imposta a ferro-e-fogo) que faz empalidecer a Biblioteca de Alexandria e a Babel borgiana.

É, porém, inegável que o predomínio da técnica porta consigo perigos relativamente a um certo ideal - porventura vago - humanista das letras.

Perguntais: o que tudo isto tem a ver com o Escrevinhices?

Muito mais do que parece: o objectivo deste blogue, permitido pela técnica, contém-se na luta pela elevação do humano através da cultura e da beleza. Discreto - como o seu autor - não abdica de um alto ideal, de um thelos ambicioso - dir-se-ia, um pouco utópico - mas nem por isso menos real porque em tal fundamente se acredita. Por muito humilde que seja o alcance deste Escrevinhices.

Por isso não acaba.

Desculpem o desabafo.

A emissão prossegue dentro de momentos.

(s/ título)

2010-06-18T12:30:00.000+01:00

espero, pacientemente, pelo daimon
que ele, em dia de festa, venha até mim

Scherzo

2010-06-17T12:30:00.001+01:00

de quanta vasta largueza do tempo os momentos de glória, se os houver, serão íntimos mas porventura ainda mais, como é óbvio, os de opróbio. Os terrores infiltram-se por debaixo da pele e das unhas e são nossos: nada possuímos tão completamente.
Eu sou imortal. Não o sabia. Descobri quando aqui cheguei. Infelizmente também meus algozes.
Agora usam-me para testar toda a nova tortura.

(s/ título)

2010-06-16T12:30:00.000+01:00

uma terra sem sentido. Duas terras sem sentido. É preciso é matar o ócio, a injecção directa. Num texto largo podes dizer muito. No ínfimo ainda mais. De resto há o resíduo, a loucura também vária de ser-existindo quanto mais de viver. Esposar o absurdo é sina, cantar o estranho é fé. E o que fica, o acto corriqueiro e confortável de uma manhã de sol é uma recordação quiça imaginária porque nunca houve manhã nem sol nem o conforto de apenas por aí estar, como a populosa humanidade apenas, aí, vai sendo. Ou ainda não a há, essa turba d'homens mas esferas que são mundos perdidas em si. E quando, então, inventam o que há, impõem a coacção àquilo que poderia ser livre e franco e primeiro. Ora, a opressiva tenção, a degenerscência da vontade, alastra e converge talvez no único construto universal.

(s/ título)

2010-06-15T12:30:00.000+01:00

Ao acordar perdeu todo aquele laborioso universo que urdiu durante a noite.

(s/ título)

2010-06-14T12:30:00.000+01:00

tenho a pequena superstição da objectividade do gosto estético.

(s/ título)

2010-06-13T12:30:00.001+01:00

a constante ficção de todo o sentido. Não custa imaginar que o plano volitivo s'interpõe, mascara ou dá uma coloração muito sua às cousas. E, se há sempre essa paralaxe, mesmo voltando para nós o feixe da atenção conseguiremos após tanto esforço um ledo engano especular.

(s/ título)

2010-06-12T12:30:00.001+01:00

mal se consegue imaginar a conjugação de factores da suave alegria, dessa luz que sustém e aquece.

(s/ título)

2010-05-30T12:30:00.000+01:00

Toda a acção tem a sua consequência e os homens, lividos, passam por ti sem t'olharem.
Presos em seu ruinoso destino avançam em direcção à morte.
Apenas se fôssemos deuses seria possível a humana comunidade.

(s/ título)

2010-05-29T12:30:00.000+01:00

A ruína da cor é o preço do tempo. Todos o sabem. E se assim não fosse?
Poder-se-ia pensar que num universo às arrecuas o último momento – porventura aquele de maior esplendor - precederia o incriado, o que é outra forma de aniquilação.

(s/ título)

2010-05-28T12:30:00.000+01:00

Era uma vez um homem que comprendeu o exacto sentido da sua vida: demonstrar aos outros que a existência era uma ilusão: primeiro existiu na Índia e depois na Grécia.
No século XX muitos homens foram o seu veículo.